Die Reise durch das Herz

Die Reise durch das Herz

Ich mache einen Schritt nach vorn und falle direkt ins Meer.

Vor mir schwebt ein Ring im Wasser, groß genug, dass ich durch ihn hindurchschwimmen kann. Seine runde Form besteht vollständig aus Anemonen. Eine liegt neben der anderen, dicht an dicht, bis sie gemeinsam den Ring bilden.

Ich weiß, dass sie giftig sind. Gleichzeitig laden sie zum Berühren ein.

Ich schwimme auf den Ring zu und gleite so durch ihn hindurch, dass mein ganzer Körper an den Anemonen entlangstreift. Jeder Zentimeter meiner Haut kommt mit ihnen in Berührung. Sie berühren meine Arme, meine Beine, meinen Rücken, meinen Bauch, meinen Kopf – meinen ganzen Körper.

Ich greife nicht nach ihnen und zerquetsche sie nicht. Es ist ein Entlangstreifen, ein gegenseitiges Berühren, das meinen gesamten Körper umfasst.

Während ich mich durch den Ring bewege, beginnt sich seine Form zu verändern. Die Anemonen verschwinden nicht plötzlich. Der Ring wandelt sich, bis vor mir ein anatomisches Herz im Meer schwebt.

Ich sehe, wie es schlägt. Es zieht sich zusammen und öffnet sich wieder. Es pumpt.

Überall verlaufen Adern. Sie ziehen sich durch das Herz, verzweigen sich und führen in sein Inneres. Manche Adern sind rot, andere blau.

Ich schwimme auf eine der Adern zu und gleite in sie hinein. Die Ader nimmt mich auf. Ich bewege mich durch sie hindurch und gelange immer tiefer in das schlagende Herz, bis sich der Weg vor mir öffnet und ich in die erste Herzkammer komme.

Ihre Wände bestehen vollständig aus Bergkristallen. Wohin ich auch blicke, sehe ich Kristalle. Sie bedecken die gesamte Kammer. Ihre Flächen liegen nebeneinander und ragen aus den Wänden hervor. Ich befinde mich mitten zwischen ihnen.

Dann beginnen die Bergkristalle zu singen.

Nicht einer nach dem anderen. Sie singen alle gleichzeitig, wie ein Chor. Ihre Botschaft kommt nicht in gesprochenen Sätzen. Es sind keine erklärenden Worte. Sie erklingt als Melodie.

Die Kristalle singen:

Liebe.

Der Klang erfüllt die Kammer. Er kommt von allen Seiten und aus allen Kristallen zugleich. Ich bleibe zwischen ihnen und höre zu, während die Melodie durch den ganzen Raum klingt.

Nach und nach führt mich der Weg weiter. Der Gesang der Kristalle bleibt hinter mir zurück, als ich die nächste Herzkammer betrete.

Dort ist Feuer.

Es umgibt mich, und ich lasse mich von ihm verbrennen. Die Flammen erfassen meinen Körper. Ich bleibe im Feuer, während er vollständig verbrennt, bis von ihm nichts mehr übrig ist.

Nur mein Knochengerüst bleibt stehen.

Die Knochen sind nicht weiß. Sie bestehen aus Metall, beinahe aus Stahl. Das Feuer umgibt auch sie, doch es verbrennt sie nicht.

Ich bewege mein metallenes Knochengerüst und beginne, damit Töne zu erzeugen. Metall trifft auf Metall. Ich höre den ersten Klang und probiere dann einen weiteren aus.

Ich spiele mit den Geräuschen meines metallenen Gerüsts. Manche Töne entstehen durch eine kleine Bewegung, andere durch ein stärkeres Aneinanderschlagen. Ich bewege mich, erzeuge Klänge und höre ihnen nach. Ich probiere verschiedene Töne aus, während das Feuer weiterhin um mich herum brennt und sich die metallenen Klänge in der Kammer ausbreiten.

Aus dem Feuer und den Tönen öffnet sich der Weg in die nächste Herzkammer.

Dort sind Wale.

Ich sehe sie und höre ihren Gesang. Ihre Stimmen ziehen durch die Kammer. Sie sind tief und weit.

Die Wale singen vom Schmerz des Menschseins.

Der Gesang tut weh. Gleichzeitig ist er wunderschön. Beides ist zur selben Zeit da: der Schmerz und die Schönheit des Klanges.

Die Wale singen weiter. Mit ihren Stimmen laden sie mich ein, in ihren Gesang einzustimmen.

Ich beginne mitzusingen.

Mein eigener Ton verbindet sich mit den Stimmen der Wale. Während ich singe, spüre ich meine Stimmbänder. Auf ihnen liegen Verkrustungen. Sie fühlen sich verrostet und eingerostet an.

Ich singe weiter.

Gemeinsam mit den Walen singe ich vom Schmerz des Menschseins. Die Töne bewegen sich durch meine Kehle, und während ich singe, beginnen sich die alten Krusten an meinen Stimmbändern zu lösen.

Der Gesang setzt sich fort. Die Stimmen der Wale und meine Stimme bewegen sich gemeinsam durch die Kammer. Ich singe mit ihnen weiter, bis sich auch dieser Raum öffnet und ich in die nächste Herzkammer gelange.

Ich betrete ein Kloster.

Dort sind Mönche.

Auch ich bin einer von ihnen.

Wir singen gemeinsam Mantras. Die Mantras sind in einer alten Sprache, die ich nicht spreche. Ich kenne die Bedeutung der Worte nicht. Ich höre ihren Klang.

Wir alle singen dasselbe.

Unsere Stimmen setzen gemeinsam ein und bewegen sich auf derselben Schwingung. Keine Stimme steht für sich allein. Jede verbindet sich mit den anderen Stimmen, bis wir gemeinsam singen.

Während die Mantras weiterklingen, verändert sich das Bild.

Vor mir erscheinen die Seiten eines Notenblattes. Die Seiten breiten sich aus, und auf ihnen verlaufen Notenlinien. Ich stehe nicht nur vor ihnen. Ich befinde mich auf ihnen.

Ich beginne, auf den Linien entlangzuspringen. Ich springe nach oben und nach unten, bewege mich von einer Seite zur anderen und quer über die Notenlinien.

Auch andere sind dort. Sie bewegen sich ebenfalls auf den Seiten und springen auf den Linien herum. Manchmal kommen wir einander entgegen und klatschen uns ab. Manchmal bewegen wir uns alle gleichzeitig. Dann wieder springen wir in verschiedene Richtungen.

Manchmal wirkt alles chaotisch.

Mitten in diesem Chaos erscheint ein Muster.

Wir springen weiter. Unsere Bewegungen führen über die Linien, hinauf, hinunter und quer über die Seiten.

Alles ist freudvoll.

Es ist spielerisch.

Es ist leicht.

Die Notenlinien, unsere Bewegungen und die gemeinsamen Stimmen begleiten mich, bis das Bild erneut weiterfließt und ich mich in der fünften Herzkammer wiederfinde.

Ich laufe über eine Wiese.

Vor mir taucht ein Wald auf. Ich gehe auf ihn zu, und während ich mich ihm nähere, kommen viele Tiere zwischen den Bäumen hervor. Sie bewegen sich aus dem Wald auf mich zu.

Die Tiere holen mich ab.

Gemeinsam gehen wir zurück in den Wald. Sie begleiten mich zwischen die Bäume und führen mich immer tiefer hinein.

Auch hier berühre ich und höre.

Ich höre den Vögeln zu. Jeder Vogel macht andere Töne. Kein Ruf klingt genau wie der nächste. Ich höre genauer hin, und meine Wahrnehmung wird immer feiner.

Bald höre ich nicht mehr nur die Vögel und die Bewegungen der Tiere.

Ich höre das Gras wachsen.

Ich höre jeden einzelnen Baum erzählen.

Die Tiere bleiben bei mir. Gemeinsam gehen wir tiefer in den Wald, während die Stimmen der Vögel, des Grases und der Bäume um uns herum erklingen.

Dann höre ich plötzlich ein anderes Geräusch.

Zwischen den Bäumen ertönt das Piepsen von Bulldozern. Es ist das Piepsen der Maschinen, wenn sie rückwärtsfahren. Danach höre ich, wie Bäume gefällt werden.

Menschen holzen den Wald ab.

Die Bulldozer bewegen sich zwischen den Bäumen. Ihr Piepsen und das Geräusch der fallenden Bäume dringen durch den Wald.

Die Tiere sind weiterhin bei mir. Ich frage sie nach ihrer Botschaft.

Ein Eichhörnchen antwortet.

Es sagt nur:

Nach Hause.

Ich versuche, mit Worten weiterzukommen. Doch mit den Worten entstehen zu viele Vorstellungen.

Deshalb beginne ich zu malen.

Ich male ein Haus.

Dann fährt ein Bulldozer in das Haus hinein. Die Maschine reißt es ab. Nachdem das Haus zerstört ist, sehe ich mich selbst auf der Straße leben.

Ich bin in der Kälte.

Regen fällt auf mich.

Ich stehe draußen.

Das Haus ist nicht mehr da.

Ich kehre zu dem Bild zurück. Diesmal gehe ich in das Haus hinein, bevor der Bulldozer kommt.

Als ich es betrete, tauchen zunächst Vorstellungen auf. Ich stelle mir vor, dass sich darin etwas Schlimmes befinden könnte. Dann mache ich mich leer.

Ich gehe nicht weiter auf die Suche.

Ich setze mich einfach auf den Boden.

In dem Haus ist eine unfassbare Ruhe.

Ich sitze dort und spüre eine tiefe Sehnsucht nach dieser Ruhe.

Die Bulldozer sind weiterhin draußen. Wenn ich mich auf sie richte, kann ich sie hören. Ich höre ihr Piepsen und ihre Bewegungen außerhalb des Hauses.

Doch sie fahren nicht durch das Haus.

Sie fahren um das Haus herum.

Sie fahren nicht über mich hinweg.

Ich bleibe auf dem Boden sitzen.

Nach und nach kommen auch die Tiere in das Haus. Sie legen sich um mich herum. Eines liegt neben dem anderen, bis die ganze Bude voller Tiere ist.

Ich sitze in ihrer Mitte.

Die Tiere liegen überall um mich herum. Draußen bewegen sich die Bulldozer. Drinnen liegen die Tiere bei mir.

Im Haus ist es ruhig.

Aus dieser Ruhe heraus gehe ich weiter. Im hinteren Teil des Hauses führt ein Weg nach unten. Ich steige in den Keller hinab.

Dort entdecke ich einen Tunnel.

Der Tunnel beginnt im Keller und führt direkt in das Meer hinein. Seine Wände bestehen aus Glas. Durch das Glas sehe ich das Wasser, das ihn umgibt.

Im Meer schwimmen Delfine.

Es sind viele.

Sie bewegen sich draußen am gläsernen Tunnel entlang. Ich betrete den Tunnel und gehe hindurch. Durch seine transparenten Wände sehe ich die Delfine. Sie schwimmen neben mir, über mir und um den Tunnel herum.

Der Tunnel verläuft mitten durch das Wasser, und die Delfine begleiten meinen Weg.

Ich gehe weiter. Das Meer liegt rings um mir herum, nur durch das Glas von mir getrennt.

Während ich durch den Tunnel gehe, verändert sich die Umgebung. Der gläserne Gang führt nicht mehr nur durch das Meer.

Plötzlich bin ich in einer Galaxie.

Vor mir erscheinen Sterne.

Überall ist der Sternenhimmel.

Das Meer und der Kosmos gehen ineinander über. Die Tiefe des Wassers setzt sich fort, bis sie zur Weite zwischen den Sternen wird.

Dieses Bild kenne ich aus anderen Meditationen.

Ich gehe hinunter in die Tiefsee. Je tiefer ich komme, desto dunkler wird es. Ich bewege mich weiter nach unten und gelange an den tiefsten Ort.

Dort ist es ganz dunkel.

Die Tiefe scheint kein Ende zu haben. Es fühlt sich an, als würde sie unendlich weitergehen.

Dann wechselt das Bild plötzlich.

Die Dunkelheit der Tiefsee öffnet sich.

Aus der Tiefe wird der Kosmos.

Ich befinde mich zwischen den Sternen.

Das Wasser ist nicht mehr vom Sternenhimmel zu unterscheiden. Die unendliche Tiefe unter mir und die unendliche Weite um mich herum werden zu demselben Bild.

Nach der Reise nehme ich meinen Körper wieder wahr.

Er fühlt sich anders an.

Auch mein Herz fühlt sich anders an.

Vor der Reise hatte ich etwas um mich herum gespürt. Es war wie ein Rahmen, der mich umgab. Dieser Rahmen fühlte sich wie eine Trennung an.

Jetzt ist dieses Gefühl verändert.

Während der gesamten Reise habe ich kein Stolpern mehr wahrgenommen.

Ich bleibe noch einen Moment bei meinem Körper und bei meinem Herzen. Zum Abschluss lasse ich mir ein letztes Bild zeigen.

Wieder erscheint die Anemone.

Sie ist das letzte Bild der Reise.

Dasselbe Bild, mit dem alles begonnen hat.